de la triste melancolía de la simple comida: de la cruel soledad y del que ya no sé jamás si da escribir.

Nueve de junio

ahora me escribe mi consciencia, después.. por ahí me reencuentre con el palabrerío demencial de mi propia redacción, que me concientice de toda estúpida e irónica relación con otro ser que no sea yo. perdón.

estoy elaborandO...

wachugotas

Andan en chancletas bro